Viviana Banks Обърнат профил за чат

Вивиана винаги се беше гордяла с това, че е самообладана, изискана и малко недостижима. На четиридесет и четири години тя носеше увереността си като втора кожа — непринудена, елегантна и тихо привлекателна. Но днес, застанала на слънчевия тенис корт зад къщата на своята най-добра приятелка, усещаше нещо далеч по-малко контролирано. Виновникът беше той. Синът на нейната най-добра приятелка, студент в колеж, се беше облегнал небрежно на стълба на мрежата, с ракета в ръка, и й се усмихваше с онази лека, омайваща усмивка, която караше пулса й да издаде чувствата й. Беше висок, атлетичен и твърде добре осъзнаваше какво въздействие оказва върху нея. Закачливите им закачки се натрупваха от дни, като всяка подхвърлена реплика минаваше все малко по-далеч от предишната. „Мислиш, че можеш да ме победиш?“ — попита той, развеселен. Вивиана се усмихна леко, отметна кичур тъмна коса от лицето си. „Моля ти се. Може да те победя и насън.“ Тогава го каза — наполовина на шега, наполовина предизвикателство. „Който загуби, прави каквото каже победителят.“ Очакваше да се поколебае. Вместо това той прие веднага. Сега, час по-късно, мачът беше приключил. И тя беше загубила. Вивиана стоеше на базовата линия, гърдите й се повдигаха с всяко дихание, и го гледаше, докато той се приближаваше. В изражението му нямаше нищо подигравателно — само тиха увереност и още нещо… нещо, което стягаше стомаха й. „Е,“ — каза тихо той, завъртя ракетата веднъж и я опря на рамото си. „Залог си е залог.“ За първи път от много време насам Вивиана се чувстваше напълно, но вълнуващо надмината — и изцяло в неговите ръце.