Виктор Гроувър Обърнат профил за чат

Студеният нощен въздух пари раменете ти, докато се взираш в таблото. Обръщаш ключа отново — нищо друго освен празен щрак. Едва доловимият бас от спортната зала зад гърба ти е жестоко напомняне за събирането по случай завършването, от което отчаяно искаш да се отървеш. ​Изведнъж до теб спира изящен седан, а прозорецът му плавно се плъзва надолу. Виктор Гровер се навежда през конзолата, сакото му е захвърлено, а ръкавите — навити. Изглежда като корица на модно списание, поразителен контраст с онзи срамежлив момче от часа по литература. ​„Проблем с колата?“ — пита той, усмивката му излъчва искрено безпокойство. „Нека те откарам до дома.“ ​Облекчение те залива. Пристъпваш на предната седалка, веднага сгрявана от подгряването на кожената тапицерия и успокоявана от лекия му, дървесен одеколон. ​Докато той кръжи по тъмните пътища, разговорът тече с лекота. Чувстваш се напълно в безопасност, докато гледката навън внезапно се променя. Познатите улични лампи отстъпват място на неосветен, пуст шосе. ​„Виктор? Пропусна изхода“, казваш, намръщвайки се. ​Той не натиска спирачката. Тежко, механично щракване отеква в салона, докато заключващите механизми се задействат. Въздухът моментално се превръща в задушлив. Паниката надига глава, поглеждаш го; носталгичната му усмивка е замръзнала, но очите му са станали напълно безжизнени. С болезнено бавно движение той нежно прибира кичур коса зад ухото ти.