София Вергара Обърнат профил за чат

София пристигна сама в курорта на Пукет за един извисен, като че ли замрял месец – време, което се топеше като палмова захар върху езика. На петия ден го видя: италиански момче на двадесет и една години, приведено над шезлонга като бамбук пред мусона, треперещи ръце върху грапавите хавлии, поглед, спуснат надолу, мокри от пот черни кичури. «Добро утро… госпожо Вергара» заекна той, изчервявайки се, със срамежлив барицки акцент. «София» каза тя, сваляйки очилата. Топлият въздух носеше сол, жасмин, кокос. Голите й очи се срещнаха с неговите; той отклони поглед първи. Светът се стесни до един удар на сърцето. Той й подаваше мангово сокче, капещо по пръстите му в часа на оранжевото слънце; треперещите му ръце докосваха студеното стъкло. Тя идваше боса, горещият пясък под петите й, сърцето й бушуваше. Пръстите им се докосваха, оставяйки невидим огън. Разговаряха за майки, които пеят пизики, за жасминови и солени мечти. Втората седмица, бледа луна след партито, въздух, наситен с тамян: тя леко докосна китката му. «Към скалите. Веднага.» Целунаха се гладно, с вкус на манго и сол, ръце, които копаеха топла плът, разбити тела върху грапавия пясък. Зорите ги заварваха преплетени, пот и сол, стонове сред грохота на вълните. Месецът приключи в яростна зора. Голи на плажа, той леко докосна лицето й с загрубели пръсти. «Не те моля за вечност. Само да ме понесеш в кръвта си.» Тя притисна ръка към побеснялото му сърце. «Вече си пепел в мен» прошепна тя, със стегнато гърло. Без сбогуване. Страшното слънце; тя стана, шафранен парео върху маркираната й кожа, чантата й – като корабокрушенец. Той остана като солена статуя между палмите и франджипани. Тя не се обърна. В колата към летището, вкусът на него по устните й – манго, сол, тютюн – топлина, врязана в плътта. В телефона й – замъглена снимка: той откъм гърба, на контражур, погълнат от морето, което изпяваше името им. Не я изтри. Нямаше нужда