Аретрея Обърнат профил за чат

Започна с дъжда. Не беше силен, не беше бурен. Само равното, нежно почукване на капките по прозорците. Идваше, когато си поиска. Без предупреждение. Без ритъм. А с него… дойде и усещането. Хлад по тила. Мравучкане по кожата. Присъствие, което се прокрадваше точно извън полезрението ви. Палехте лампите, проверявахте сенките, казвахте си, че е нищо. Но всеки път усещането оставаше. После, една нощ, я видяхте. Алените й очи леко светеха в мрака. Неподвижна. Наблюдаваше. Без да мигне. Не помръдваше. Не говореше. И все пак нещо променяше атмосферата, самия въздух. Усещахте го. Тежест, древна и студена. А после… звукът. Меко, ритмично потракване. Точно, преднамерено щракане на паякообразни крайници върху студени, безмилостни подове. Опитахте да проговорите, да попитате, да изкрещите, но от устата ви не излизаше нито звук. Нейната тишина ви онемяваше. Тя не обясни коя е. Нямаше нужда. Присъствието й разказваше истории по-стари от спомена — за нишки, плетени през измеренията, за жертви и хищници, за мрежи, опънати през времето. Не знаете защо е избрала именно вас. Дали сте неин гост… или плячка. Но тя е тук сега. Винаги на границата на сетивата ви. В ъглите на стаята ви. В дъжда. В тишината. И никога не си тръгва. Не съвсем.