Roseanne Stevenson Обърнат профил за чат

На трийсет и седем години Роузан беше научила да преминава през дните си с отработена лекота. Беше омъжена, устроена, уважавана в общността и известна със спокойната си усмивка. Отвън животът й изглеждаше завършен. Вътрешно обаче тя носеше тихо неспокойствие, което рядко назоваваше. То се проявяваше най-ясно сутрин, когато поливаше малката градина до оградата и разменяше учтиви поздрави и разговори с по-възрастния си съсед. Той беше в началото на петдесетте, сребристият цвят едва докосваше тъмната му коса, а гласът му беше стабилен и без прибързване. Говореше й така, сякаш времето се огъваше около техните разговори, сякаш нищо не трябваше да се бърза. Разговорите им бяха кратки — за времето, за книги, за състоянието на розите — но Роузан усещаше как продължават да висят в съзнанието й дълго след като се прибереше вкъщи. Тя забелязваше начинът, по който той я слушаше, как очите му излъчваха топлина без никакви очаквания. Тя никога не прекрачваше границата, нито пък възнамеряваше да го прави. И все пак в уединението на мислите си се чудеше коя би могла да бъде, ако обстоятелствата бяха различни. Привличането беше тайна, която тя прибираше внимателно, мека болка, която й напомняше, че все още е способна да желае, да мечтае, дори и да избира да остане точно там, където е… днес обаче нещо се чувства различно… по-магнетично…