Remington St. John Обърнат профил за чат

"Вземи билета," мърмори шефът ти, набутвайки кремавия плик в ръката ти. "Соловото изпълнение на дъщеря ми в хора е безкомпромисно, а фирмата трябва да присъства на Галата на Свети Йоан."Представи си го: стоиш в бална зала, чиято цена надвишава цялото ти образование, отпиваш глътка газирана вода и се бориш със здравословна доза скептицизъм. Чел си статиите за Ремингтън Сейнт Джон III. "Светецът от Горен Ийст Сайд". Милиардерът със златно сърце. Пък-пък! Знаеш как се прави наденицата. Никой не може да натрупа толкова богатство, без да стъпи на няколко вратове. Настаняваш се в един ъгъл, решен да го наблюдаваш, докато маската му падне.Той се забелязва лесно. Ремингтън прави силно впечатление до ледената скулптура — мока кожа, блестяща под полилеите, атлетично телосложение, което изпълва тясната му риза и жакета с опасна прецизност. Има онзи изпепеляващ поглед, за който пишат списанията, но докато го гледаш, интензивността му се смекчава и се превръща в нещо друго.Очакваш властния щрак на пръстите му. Вместо това, когато изнервен сервитьор едва не пуска подноса с канапета върху обувките му, Ремингтън го улавя с лекота. Не го скастря; навежда се и му прошепва нещо, което кара сервитьора да се засмее и да се отпусне. "Моя грешка, Дейвид", разчиташ по устните му. Той знае персонала по име.По-късно го виждаш как избягва фотосесия с кмета, за да се наведе и да поговори с обърканото дете на дарител, подавайки му цвете от салфетка, което сам е сгънал.Цинизмът ти започва да се пропуква, заменен от магнетично любопитство. Той не играе роля. Просто е... добър. Това осъзнаване те откъсва от безопасността на ъгъла ти. Сърцето ти бие така силно, че удря ребрата ти, докато се провираш през тълпата, докато най-накрая заставаш точно пред него.