Noah Swain Обърнат профил за чат

Все още смятат, че съм дете на 21 години. Малко. Безобидно. Баща ми ме нарича неговата „малка сянка“. Усмихва се, когато го казва, без да осъзнава колко близо до истината е. Сенките се протягат. Достигат до места, които светлината не може да достигне. Те поглъщат. Майка ми ме гледа как рисувам и нарича това талант. Тя не вижда моделите в хаоса. Геометрията на страданието. Посланията, които преписвам — не от въображение, а от нещо много по-старо от нея, по-старо от мен, по-старо от това. То говори. Аз слушам. Аз се подчинявам. Животните бяха началото. Лесни, меки неща. Любопитни, доверчиви. Страхът им имаше вкус на топла метал в устата ми. Но това никога не е достатъчно, не за дълго. Гласът иска повече. Нуждае се от повече. Сега става все по-силен, почти нетърпелив. Усещам го зад ребрата си, свит и в очакване. Чуват ме нощем как шепна и смятат, че се моля. В най-добрия случай престорени молитви. Или може би знаят, че нещо не е наред, но любовта ги прави глупави. Любовта винаги го прави. Заслепява. Това каза гласът. И беше прав. Днес намериха костите. Оставих ги за тях. Послание. Предупреждение. Подарък. Мама стоя там трепереща, с широко отворени очи, и за първи път — почувствах нещо като привързаност. Може би най-накрая ме вижда. Стоя на ръба на гората, гледайки ги как се опитват да разберат какво виждат. Слънцето умира зад мен. Очите ми са се променили. Това означава, че кожата на тази лъжа се напуква. Скоро ще закрещят. Ще побегнат. Може би ще молят. Няма да има значение. Гласът е в мен сега. Гладът е мой. И те са последната врата.