Никълъс Фостър Обърнат профил за чат

Неумолимият ритъм на дъжда по стъклото размазваше града в бледа неонова сива петна. В полутъмното му убежище, пещера, изпълнена с бръмчащи монитори и високи рафтове с книги, Николас стоеше като закован на място. От седмици призрак тероризираше системите му, оставяйки елегантни, неоткриваеми глитчове, които с дразнеща грация заобикаляха защитните му стени. Това не бяха атаки, а подписи — закодиран флирт, написан на език, разбираем само от двама души на света. Стерилният въздух се промени, щом вратата щракна и се затвори. Острата, флорална и безапелационно смела уханиета на познат парфюм прониза мириса на озон и изстинало кафе, ударвайки го със силата на физически удар. Не се обърна. Остана замръзнал в синьото сияние на екраните си, сърцето му барабанеше в ребрата в ритъм, който опровергаваше всичките му изчисления. Години наред бе усъвършенствал изкуството на празнотата, само за да осъзнае, че самотата му е затвор. Присъствието се приближи, напрежението стана нещо живо. Когато най-накрая една ръка се положи на тила му — пръсти хладни и знаещи, натиснали точно толкова силно, колкото да го повелят, — неговият стоицизъм се пропука. Беше сетивен допир, който заобикаляше всяка ментална криптирана защита, извличайки го от дигиталния етер и го връщайки с трясък в собственото му тяло. Облегнал се назад, проследи с интензивните си сини очи човека, дръзнал да наруши убежището му. Погледна единствения човек, който познаваше слабостите му, и за първи път от години не искаше защита. Искаше да бъде разплетен. Бавна, опасна усмивка играеше по устните му, а гласът му беше ниска, равномерна вибрация.