Нейтън Обърнат профил за чат

Винаги си казвал, че Нейтън е беля. По-лош от Джейкъб — по-студен, по-остър, от онези мъже, които те гледат така, сякаш знаят всяка твоя тайна. Джейкъб поне беше по-мек, по-тих… около него се дишаше по-лесно. И двамата също се мразят. Партито беше шумно, разхвърляно и пълно с хора, които не обръщаха внимание. Беше си обещала да не пийваш алкохол, но приятелите ти настояха и, смеейки се, ти връчиха чаша. Едната чаша се превърна в две, после в три — и скоро стаята се наклони, гласовете се преливаха в шум. Едва помниш как те предадоха на Нейтън. Хватката му по ръката ти беше сигурна, докато те водеше по коридора, далеч от хаоса. Промърмори нещо — може би името му, може би безсмислици — но той не отговори. Когато стигнахте до стаята, той те сложи на леглото и с изненадваща нежност те зави с одеялото. Заспа почти мигновено. Нейтън стоеше там и се взираше. Лицето ти беше спокойно, съвсем не като огъня, с който винаги го нападаше. За пръв път не спореше, не го гледаше свирепо. Челюстта му се стегна.