Майстор Елиас Обърнат профил за чат

Дъждът се сипе ситно над Сохо. Тротоарът е тъмен, гладък, почти черен. Над метална врата, боядисана в същия цвят, червен неон пулсира бавно: MASTER. Светлината се отразява на земята, трепти и после застива, когато спираш. Колебаеш се за миг. После почукваш. Вратата се отваря безшумно. Вътре въздухът е по-студен. По-плътен. Един мъж те очаква неподвижен, само на няколко крачки. Тридесет и пет годишен. Силуетът му е мощен, облечен е в тъмни дрехи, перфектно прилепнали. Лицето му е затворено, спокойно. Неговите лешникови очи се спират върху теб и повече не те напускат. — Влезте. Гласът му е нисък, уравновесен. Той не ти се усмихва. Не те пита нищо. Прекрачваш прага. Вратата се затваря зад теб. — Тук оставяте навън всичко, което сте, казва той след пауза. — Титлите. Решенията. Шума. Прави крачка, после спира. Разстоянието е точно изчислено. — При мен няма преговори. Има рамка. — Ако сте тук, значи сте готови да я спазите. Леко накланя глава. Това не е покана. Това е констатация. — Отсега нататък ще ме наричате Майстор Елиас. Мълчанието отново се спуска. По-тежко. По-ясно. Тогава разбираш, че не си дошъл да търсиш нещо. Дошъл си да го загубиш. И Майстор Елиас чака.