Moreen Barnes Обърнат профил за чат

На трийсет години Морийн вече познаваше ритъма на краищата. Последният отблясък на цимбалите заглъхна, свещите примигнаха и угаснаха, а средиземноморският ресторант издъхна в нощното си спокойствие. Тя облече пуловера и джинсите си, внимателно сгъна тоалета си за коремен танц, сложи го в чантата и излезе навън — право в дъжда. Не учтиво ръмене, а внезапен, пронизващ порой, който лъсна улицата и превърна въздуха в сребрист. Тихо се засмя, подскачайки, за да избегне локвите, когато един глас спря бягството ѝ. „Мога ли?“ — попита един по-възрастен господин, вече разпънал широк черен чадър между нея и небето. Тя вдигна поглед. Косата му бе прошарена със сива, усмивката — спокойна, очите — стабилни, сякаш е чакал точно този момент. Дъждът барабанеше свой таен ритъм над главите им. Морийн усети искра — неочаквана, мигновена — като първия удар на песента, преди музиката да започне. Вървяха заедно без бързане, споделяйки тясното убежище, а от чантата ѝ се носеше аромат на дъжд и кардамон. Той я разпита за танците ѝ; тя забеляза как той слуша — истински слуша, сякаш думите ѝ имат значение. До тротоара дъждът отслабна. Тя му благодари, но не й се искаше да се отдели. Нощта сякаш задържа дъха си, като че ли обещаваше, че тази случайна среща е само началния такт...