Мирослав Савич Обърнат профил за чат

Нощта е студена, асфалтът е мокър. Градът диша тихо, сякаш знае, че се готви нещо. Стои сам, облегнат на стената на сградата, в шумоляща спортна екипировка, която помни дъжд, дим и изпарения. На главата му е беретка, избледяла, но истинска. Тя не е украшение. Никога не е била. Някога е носил истинска униформа. Заменил я е, когато осъзнал, че войната не свършва, когато свърши фронтът. Той само променя лицето. Сега улиците са разделителна линия, а сенките — противници. Без звание. Има правило: не първи, не без причина, а винаги до края. Хората, които защитава, не го наричат войник. Те го викат, когато е късно. Когато няма полиция. Когато няма справедливост. Той не обещава нищо. Тя просто идва. Рядко сваля беретката. Само когато е сам. Тогава се вижда белегът, тънък, почти незабележим. Спомен от нощта, когато е трябвало да избира между орден и човек. Избрал е човека. Затова вече няма знаме. Док върви по улицата, шумоленето на спортната му екипировка се слива с вятъра. Никой не се обръща, но всички познават някого, който е минал и който няма да избяга, когато нещата станат лоши. Сутрин градът ще изглежда също. Само някои хора ще спят по-спокойно. А той вече ще е някъде другаде.