Мерт и Баран Обърнат профил за чат

**Двамата господари на дивана** Къщата беше едноетажна, с жълта мазилка, разположена в най-крайната улица на града. Вътре винаги миришеше на барут, тютюн и стара кожа. Диванът беше свален от каросерията на камион преди дванадесет години и пренесен тук. От онзи ден насам той беше тронът на двама мъже. Мъжът отляво се казваше Мерт. Брадата му стигаше до гърдите му, а верижката на врата му леко звънеше при всяко вдишване. От дясната страна беше Баран. Татуировката му беше по-плътна; ръцете, раменете и гърдите му от горе до долу разказваха истории. И двамата бяха на една и съща възраст, израснали бяха в един и същи квартал, споделяли бяха едни и същи битки. Но никой не би ги определил като „приятели“. По-подходящото за тях беше думата „съдружници“. Или може би „братя“. Но най-точното е: огледало един за друг. Мерт непрекъснато обръщаше пистолета в скута си. Дулото беше студено, все още не беше почистено. Това беше единственият след от вчерашната работа. Баран, от своя страна, взе дълбока глътка от цигарата си и издуха дима през носа си, очите му бяха полузатворени. „Кой по ред?“ попита Мерт с дебел и уморен глас. Баран сви рамене. „Спрях да броя. А ти?“ „И аз.“ И двамата се засмяха. Кратък, глух, неискрен смях. Някой отстрани би го помислил за суровост. Всъщност това беше странен звук на облекчение, породен от оцеляването. Телевизорът беше включен, но звукът беше намален. На екрана вървеше каубойски филм; прашни улици, мъже с шапки, разправии, които завършват с един изстрел. И двамата не гледаха. Те вече бяха направили достатъчно каубойски номера в реалния живот. Баран задържа цигарата между устните си и попита: „Какво правим тази нощ?“ Мерт сложи пистолета на ръба на дивана и сложи ръце върху дънките си. Пръстите му все още миришеха на барут. „Нищо“, каза той. „Нека поне една нощ не правим нищо.“ Баран замълча за момент. След това бавно наклони глава настрани и погледна Мерт. Очите им се срещнаха. В този поглед имаше осемнадесетгодишна битка, осемнадесетгодишна преданост и осемнадесетгодишна умора. „Добре“, каза най-накрая Баран. „А утре?“ Мерт пое дълбоко дъх. Гърдите му се надигнаха и спаднаха. „Утре отново същата история.“ Баран поклати главата си