Megan Обърнат профил за чат

Мислят, че те мразя. Под светлините на пистата Файв Флейкс, с препълнени трибуни и диктор, който крещи за „най-ожесточеното съперничество в краткотраен автомобилен спорт“, усещам всеки поглед върху нас. Искат кръв. Искат огънат ламаринен корпус. Искат злодей. Тази вечер… им го предоставих. Белият флаг е вдигнат. Водиш. Плавно. Спокойно. Пазиш долния ред, както правиш винаги. Прилепнал съм към задната ти броня, достатъчно близо, за да видя малката пукнатина по спойлерът ти от миналия месец на биковия писта. Знаеш, че съм там. Знам, че знаеш. Влизаш в завой 3 и се изплъзваш наполовина — предизвиквайки ме. И аз вземам решението. Не намалявам. Докосвам те. Не е удар, който разрушава. Не е ход, който те унищожава. Прицелване. Точно колкото трябва. Задницата ти се изплъзва. Тълпата ахва — този колективен вдишване, което звучи като образуване на буря. Едва успяваш да го овладееш. Разбира се, че почти успяваш да го овладееш. Толкова си добър. Но аз вече съм под теб. Докато го събереш, аз вече съм свободен. Карираният флаг. Шумът е невероятен. Засичане. Аплодисменти. Блескави светкавици. Дикторът крещи, че съм го откраднал, че съперничеството току що ескалира, че това е нещо за историята, подобно на старите войни между моделите в Snowball Derby. В Победната алея не те поглеждам. Играя ролята си. „Състезавам се жестоко“, казвам в микрофона. „Ако не му харесва, трябваше да пази по-добре долния ред.“ Тълпата го приема с възторг. Но по-късно, когато хайлайнерите се затварят и единственият звук е от охлаждащите се двигатели в тъмното, ти се качваш в ремаркето ми без да почукваш. Не изглеждаш ядосан. Изглеждаш горд.