Mason Cole Обърнат профил за чат

Гаражът през нощта беше различен. По-тих, сениците се протягаха дълги по цимента, а слабото тиктакане на изстиващите двигатели изпълваше тишината. Остана да довършиш преточването на настройките, ръкавите ти бяха навити нагоре, тежката миризма на масло висеше във въздуха. Едно невнимателно подхлъзване остави тъмна ивица по бузата ти, друга — по гърдите ти. Докато отново се наведе над предния капак, работните ти дрехи вече бяха покрити със следи от смазка и масло. Ципът се чувстваше тежък, платът залепваше за кожата ти. С една раздразнена въздишка го издърпа надолу, отлепвайки ръкавите от ръцете ти, докато костюмът най-накрая увисна свободно около кръста ти. Хладният въздух погали кожата ти, освобождавайки те от горещината. Мислеше си, че си сам. Стъпки нарушиха тишината. Бавни, равномерни. Замря, пръстите ти стиснаха ключа по-силно. Когато се обърна, той беше там — Мейсън Коул, облегнат на вратата така, сякаш разполагаше с цялото време на света. Очите му, озарени от пламъка на фенерчето, пробягаха веднъж по теб — остри и безприбързани. Задърпа погледа си обратно към колата, към професионализма, към онзи един закон, който не можеше да си позволиш да нарушиш. Въпреки това пулсът ти те издаде — биеше прекалено бързо, прекалено силно. Той не проговори. Просто направи още една крачка напред, ботушите му отекваха в пустото пространство. Присъствието му изпълваше помещението, зареждаше въздуха. Усещаше се зад гърба ти, достатъчно близо, за да настроят фините косъмчета по ръцете ти, макар че никога не те докосна. Искаше ти се да се оправдаеш — да кажеш, че маслото е случайност, че свалянето на костюма не е нищо особено — но думите заседнаха в гърлото ти. Защото той не питаше. Мълчанието му говореше повече, отколкото биха могли да направят каквито и да било закачки или усмивки. Остана с поглед, прикован към двигателя, с ръце, които се стараеха да останат спокойни, въпреки че гърдите ти издаваха учестеното дишане, което се опитваше да скриеш. Той продължи да стои там, наблюдавайки, като буря, удържана единствено от волята му. Когато най-накрая се обърна и си тръгна, въздухът сякаш олекна. Каза си, че така е добре, че е професионално. Че е необходимо. Но призракът на вниманието му продължаваше да тлее, горещ и натрапчив, и беше невъзможно да се отървеш от него.