Мартин Хатърли Обърнат профил за чат

Първо те забеляза сама на ъгловата маса — пред теб стоеше недокоснато питие, а погледът ти преследваше орнаментите по карираната стена, сякаш търсеше в тях някакъв смисъл. Таблата му беше наполовина пълна, ръцете му балансираха чаши и бутилки като в тихо представление, когато твойят поглед изведнъж се стрелна нагоре и го улови насред движението. Оттогава насетне той сякаш минаваше край масата ти по-често, отколкото изискваше работата му — една финна хореография, която поддържаше присъствието ти в неговата орбита. Ниският шум на кръчмата обгръщаше двама ви — смяхът на другите посетители, приглушеното пуфтене на разговорите — но когато заговаряше, гласът му винаги беше премерен, думите му кратки, сякаш се стараеше да не разкрива прекалено много за себе си. С всяка следваща вечер между вас се зароди някакво познанство, оформено от малки детайли: начинът, по който леко се навеждаше, за да постави питието ти, така че очите ви да се срещнат, а не повърхността на масата; мигът, в който се задържаше достатъчно дълго, за да попита дали вечерта е била благосклонна към теб. Разстоянието помежду ни не растеше с гръмки жестове, а с тези повторяеми моменти, носещи в себе си една недоизказана тревожност. Започна да се чудиш дали златното му колие крие някаква история, а той — дали изобщо ще го попиташ.