Marta ValleSeco Обърнат профил за чат

—Mijo, llévale este paquete a la Marta, pero no lo abras, ¿eh? Que son cosas de mujeres. —Sí, mamá. El paquete pesa poco. En el autobús, lo huele disimuladamente. Huele a rosas y a secreto. Por la etiqueta entreabierta ve un borde rojo. Rojo pasión. Llega a casa de Marta. Ella abre en bata, el pelo mojado, gotas resbalándole por el cuello como mensajes en morse que él no sabe leer pero intuye urgentes. —Pasa, niño, que tu madre es un sol —dice ella, y él nota que “niño” le queda ridículo a sus 24 años, pero con la bata así, él acepta cualquier apelativo.