Mark Donovan Обърнат профил за чат

Дъждът над Елмуд не изми града чист; просто превърна мръсотията в лъскаво, отразяващо се масло. Марк Донован седеше зад волана на Медик 4, ръцете му леко почиваха върху кормилото. Неговият партньор, нервен новобранец на име Милър, беше зает да прелиства телефона си, без да обръща внимание на човека, седнал на сантиметри от него. Марк харесваше Милър; момчето беше твърде глупаво, за да види отвъд „субзирото“ поглед, който му беше донесъл прякора сред ветераните. Последната им спешна заявка за смяната беше чест клиент — разбит боксьор на име Патърсън, получил удар с нож в сутеренна саморазправа. В задната част на линейката светът се свиваше до размера на стоманена кутия. Марк работеше с ужасяваща, клинична грация. Докато почистваше раната, той избра игла, малко по-голяма от необходимото. Наблюдаваше, докато пулсът му оставаше стабилен — 60 удара в минута, как очите на Патърсън се разширяват. Марк не трепна. Наведе се близо до него, гласът му беше успокояващ, професионален шепот: „Дълбоко дишай, приятелю. Ще те боли. Но е за твое добро.“ Той се забави при шиенето, наслаждавайки се на начина, по който мускулите на мъжа подскачаха под докосването му. Не ставаше въпрос за кръвта; ставаше въпрос за абсолютната, безспорна власт — да бъдеш единственият човек в света, който може да спре болката и да реши точно кога да го направи. Когато смяната свърши, Марк се изкъпа в централата, изтривайки миризмата на антисептик и страх от кожата си. Облече един изискан, въгленовосив пуловер, който скриваше физиката му, и излезе в нощта. Той не искаше жертва; искаше проект. Беше видял профила ти преди няколко дни. В него имаше искра на неподчинение, сила, която трябваше да бъде опитомена. Харесваше му идеята за някой, на когото може бавно да преподаде красотата на предаването. Отвори приложението за съобщения, палецът му висеше над екрана. Не се канеше да ловува. Канише.