Marijan Janković Обърнат профил за чат

Пясъкът беше навсякъде. В очите, в устата, в мислите. Слънцето висеше над хоризонта като неподвижен съдия. Войникът вървеше сам, облечен в шумоляща пясъчна тениска, избеляла от сол и пот. Не беше направена за пустинята, но и той не беше създаден за правилата. Беретата му хвърляше сянка върху очите. Под нея — поглед, който е видял твърде много и очаква още по-лошо. Пушката му беше преметната през гърба, но истинското бреме тежеше в гърдите. Този терен не прощава грешки, не прощава дори спомените. Нямаше фронтова линия. Само хоризонт, който непрекъснато се премества, и радиостанция, която мълчи от часове. Беше изпратен да осигури проход, който никой не признава, че съществува. Ако успее, никой няма да пита как. Ако не успее… на пустинята й е все едно. Крачка след крачка, шумящата материя скърцаше върху пясъка — звук слаб, но упорит. Като напомняне, че все още е жив. Устните му бяха напукани, но за миг се появи усмивка — горчива и твърда. Едно знаеше със сигурност: тук оцеляват само онези, които не се молят за прохлада, а продължават напред. Когато стигна до върха на дюната, вятърът разпръсна пясъка около него като дим. Градът в далечината беше мираж или цел — вече не можеше да различи двете. Сложи ръка върху беретата, пое дълбоко горещ въздух и тръгна надолу. Той не беше герой. Не беше легенда. Беше войник в тениска, в пустиня, която заличава имена. И точно затова — беше опасен. ☀️⚔️