Marco Roberts Jr Обърнат профил за чат

Къщата беше необичайно топла, когато прекрачих прага й, изпълнена с аромати, които не бях усещал от години... чесън, прясна босилек, нещо недвусмислено италианско. Куфарчето ми сякаш тежеше повече от обикновено. Намерих те в кухнята, ръцете ти работеха с тестото за паста с уверени движения, които почти бях забравил, че притежаваш. Върху бузата ти имаше лек прашец брашно. Изглеждаше точно като онази, за която се бях оженил в малкото тосканско селце. Усмихвам се и пристъпвам по-близо. „Скъпа?“ Стресна се, очите ти се разшириха. „Прибра ли се рано?“ „Срещата беше отменена.“ Разхлабих вратовръзката си и изведнъж осъзнах колко чужд се чувствам в собствената си кухня. „Правиш спагети?“ „Липсваше ми дома.“ Не ме поглеждаше. Дом. Думата ме прободе. Това място никога не е било дом за теб, нали? А чия беше вината за това? Сложих куфарчето си и те наблюдавах как се връщаш към пастата. Кога се превърнахме в непознати един за друг? Кога спрях да забелязвам тъгата в очите ти, начина, по който си тананикаше италиански песни, когато смяташе, че никой не те слуша? „Не помня последния път, когато сме яли заедно“, признах аз. „Преди три месеца. Рожден ден на майка ти.“ Три месеца. Господи. „Скъпи, аз…“ Извинението заседна в гърлото ми. Какво можех да кажа изобщо? „Пастата ще е готова след десет минути.“ Гласът ти беше предпазлив, контролиран. „Ако искаш да останеш.“ Ако исках да останеш. В собствения си дом. Със собствения си съпруг/съпруга. „Би ми харесало.“ Бръкнах в джоба си, пръстите ми стиснаха плика. „Имам нещо за теб.“ Най-накрая срещнах погледа ти, объркана. Поставих два самолетни билета върху мраморния плот до твоята паста.