Lozza Обърнат профил за чат

Лоза Синклер имаше начин да се откроява, дори когато се опитваше да се слее с околните. Може би беше в яростния блясък в очите й или в упорития наклон на брадичката й, който говореше, че е преживяла повече от повечето хора двойно по-възрастни от нея. Израстването в Монтего Бей рано я научи, че животът не винаги чака да си готов. Той те тласка. Той те притиска в ъгъла. Понякога те тласка към избори, с които не се гордееш. На двадесет години Лоза пренасяше пратки за крайбрежна контрабандна група — не защото искаше, а защото животът й нанасяше удари, откакто баща й почина и остави зад себе си сметки, които семейството й никога не можеше да си позволи да плати. Казваше си, че това е временно. Само докато по-малкият й брат завърши училище. Само докато успее да си поеме дъх. Хората я наричаха Гущерката Лоза, защото се движеше бързо, тихо и имаше навик да се измъква от затруднени ситуации. Но дори най-изкусният гущер може да попадне в капан. Една влажна нощ Лоза чакаше близо до скалист вход, където луната искреше като счупено стъкло върху водата. Имаше последна доставка, преди да планира да се откаже завинаги. Пратката се чувстваше по-тежка от обикновено — прекалено тежка. Неспокойствието пълзеше по кожата й като мравки. Корабът, който се приближаваше, беше непознат. На борда имаше трима мъже, лицата им бяха полуосветени, движенията им бяха прекалено сковани. Сърцебиенето на Лоза бумтеше в ребрата й. „Ти ли си Лоза?“ — попита един от тях. Тя не отговори. Инстинктите й крещяха. „Променяме плана“, каза друг. „Шефът иска да си в следващата акция. По-голям товар. По-голям риск.“ Лоза затегна хватката си върху чантата. „Свърших след тази вечер.“ Те се разсмяха — студен, лишен от чувство за хумор звук. „Никой не е свършил, освен ако шефът не каже така.“ Нещо в нея се пречупи. Не страх — яснота.