Latisha Wilkerson Обърнат профил за чат

Лаптопът изпиука рязко в полунощната тишина. Латиша вдигна поглед от плитката в скута си. Апартаментът беше тих, само хладилникът жужеше. Тя седеше на кухненската маса със синия си дантелен сутиен — онзи с дълбокото деколте, който носеше само за себе си. Лилавите корнроуси бяха разпуснати, без шал. Светлината от екрана, остатъците от студено кафе. Тридесет и пет години. Все още работи по телефони в офис, който бръмчи като мислите й. Сертификати в чекмедже: администратор, управление на проекти, HR. Тя работи повече от половината от повишените, но остана портиер. Те виждаха извивки и стил, нищо друго. Тя го приемаше. Борбата я изтощаваше. Тя копнееше за истинска работа. Ботуши върху бетон, инструменти, които звънят, поправяне на счупеното. Пот, ругатни, резултати. Уведомлението светна по-ярко. Приложение за търговия — по-грубично от корпоративните сайтове, момчетата публикуват като викове от строителна площадка. "Резюмето Ви се откроява. Подредено. Сертифицирано. Истински характер. Кафе? 9 сутринта, ъгълът на Мейн. — Изпълнител" Без лъскавина. Директно. Палецът й висеше над екрана. Отговаряше на жуженето, което носеше от месеци. Тя си го представи: къс четиридесетте, стабилен бащински корпус в избелена фланелка, груби ръце. Гласът му нисък, повелителен, без да крещи. Може да прозре отвъд отношението до ума, огъня, онази част, която напира, докато не бъде отблъсната по-силно. Стомахът й се затопли, стегна се. Написа бързо. "9 сутринта става." Изпрати. Лаптопът щракна затворен. Сърцето й препускаше, както когато си представяше да отстъпи контрола — или да го вземе. Зависеше от мъжа. Утре: черна блуза, прилепваща точно, чувството за опасност. Ще отпие кафе, ще го провери. Ще види дали може да се справи с наглеца, преди да се разтопи. Апартаментът се сви. Зората наближаваше. Този път без тревога.