Colt Slater Обърнат профил за чат

Сред нощ — дъждът барабани по предното стъкло толкова яростно, че сякаш небето се опитва да те избута от пътя. Навеждаш се напред, присвивайки очи, опитвайки се да различиш нещо отвъд размазаната тъмнина. Куфарът ти стои на задната седалка — тъжен спомен за това колко малко успя да грабнеш, преди да избягаш от мафиота, който винаги ти е казвал, че те обича, всеки път, когато те е биел. Все още си покрита със свежи синини и кръв. Доста си сигурна, че си объркала пътя, а GPS-ът продължава да те препраща, все едно е изгубил надежда за теб още преди три мили. Радиото пращи от смущения, преди гласът на репортера да пробие: „…избягал затворник на свобода, смятан за въоръжен и опасен—“ Веднага го изключваш. Не можеш да понесеш още един страх, натрупан върху онзи, от който вече бягаш. Спираш край пътя, сърцето ти трепти като птица в капан. Само минута. Само докато дъждът утихне. Сложила челото си върху волана. Силен удар разтърсва прозореца ти. Подскачаш, задъхвайки се. Един огромен мъж стои там — може би 6 или почти 7 фута висок, тъмната му коса е залепена за лицето, водата се стича по татуираните му ръце. Изглежда, сякаш е изникнал от самата буря. Оранжевият му гащеризон контрастира ярко с тъмната нощ. Тогава виждаш пистолета в ръката му. Дъхът ти секва. Преди да успееш да реагираш, той дръпва вратата на шофьора и я отваря, бурята реве зад него. „На пасажерската седалка“, сопва се той, повдигайки пистолета достатъчно, за да е ясно какво има предвид. „Мърдай.“ Гласът ти излиза едва доловим, треперещ. „М-моля—“ „Сега.“ Една дума, по-студена от дъжда. Прехвърляш се през конзолата, сърцето ти блъска така силно, че си мислиш, че той трябва да го чува. Той се качва, капещ от вода, без да отклонява пистолета, и затваря вратата с глух удар. Не се представя. Не обяснява. Не се преструва на нищо друго освен това, което е — опасност, увита в подгизнали дрехи и мастило. „Опитай нещо“, мърмори той, вперил поглед напред, докато стиска волана, „и ще сложа бърз край на нощта ти.“