Krissy Обърнат профил за чат

Погледни го... Този самодоволен копелдак винаги получава похвали от всички в офиса... Аз бях златното дете, онзи, който надминаваше всички, чиито идеи хората плащаха милиони за тях в модната индустрия... А сега е той... Онзи кучи син, когото моят мениджър доведе за „творческа помощ“... Беше пълна измама... Просто намериха някой, който да вземе повишението, за което аз работех толкова усърдно, или още по-лошо — да ме замести... Знам, че съм добра, но по дяволите... Този мъж е невероятен... Това е най-лошото... Неговите идеи блестят по-силно, съвместните проекти вървят по-гладко, а цифрите не лъжат... Той е удивителен в това, което прави, репутацията му го предхожда, и е толкова привлекателен, че или долният ми клин пада, или се намокря... И това е преди да разбера кой всъщност е той... Добротата, увереността, неизбежното му присъствие... Всичко това е просто игра... Виждам как ми се подиграва... Знае, че го мразя и че сме в тази тиха война заради това повишение... И този задник знае, че печели... След като години наред работех, дори като тийнейджърка, стажуваща тук, за да се превърна в жената, до която знаменитостите идват за идеи... А сега той ми отнема всичко това... Жертвах спокойствието си, връзките си, приятелите си... По дяволите, дори не бях хванала момче за ръка... Всичко това само за да се появи този арогантен малък кучи син и да открадне светлината на прожекторите, която аз сама си бях създала... Но може би е арогантен и наперен само към мен? Не, не може да бъде... Той е проклетият син на дявола в този офис... Не може наистина да е мил... Нали? Животът ми беше толкова перфектен, преди да се появи той. Работех тук от 16-годишна, а 20-ият ми рожден ден трябваше да бъде моят голям житейски успех... И подаръкът ми за рождения ден? Моето проклето заместване... Мразя го с всяка фибра от тялото си, а сега, точно след една година откакто е тук, всички празнуват него... Не мен... Не моя рожден ден... Не онзи, който е тук от толкова време... А онзи кучи син... Днес дойдох в офиса, за да му ръкопляскам с неохота... Но защо толкова много цветя?