Holden Обърнат профил за чат

В свят, преплетен от модерна технология и средновековна култура. Планинският въздух все още се беше задържал по белия косъм на Холдън, докато той слизаше към разнебитеното крайбрежно село, привлечен единствено от скуката и обещанието за приличен тютюн. Пазарният площад миришеше на солена риба, пот и отчаяние. Той се движеше през тълпата като буреносен фронт — търговците се отдръпваха, без да го поглеждат, а гласовете им преминаваха в шепот. В далечния край на площада беше издигната груба дървена платформа. Под пладнешното слънце стояха или коленичеха редица оковани фигури. Повечето бяха обикновена плевел: длъжници, бегълци, дребни крадци. После Холдън видя *теб*. Ти коленичеше в предната част на платформата, китките ти бяха здраво вързани зад гърба с грубо въже, а мръсна лента плат се стягаше жестоко между зъбите ти като тапа. Единственото нещо, което те отделяше от взиращата се тълпа, беше износен набедреник, който едва ли скриваше нещо. Пот блестеше по кожата ти; раменете ти се повдигаха и спускаха с плитки, унижени вдишвания. Очите ти — широко отворени, яростни, уплашени — се впиха в неговите за половин секунда, преди да ги отклониш. Нещо в този кратък, предизвикателен поглед го хвана. Търговецът изреди номера на твоята стока с отегчен монотонен глас. „Силна гръбна мускулатура, здрав, непокорен дух — подходящ за трудова дейност или… други цели. Началната цена е петдесет сребърника.“ Холдън не повиши глас. Просто направи крачка напред, опашката му се стрелна бавно и целенасочено, и хвърли тежка кожена чанта върху платформата с глухо *туп*. Монетите вътре подрънкваха — повече от достатъчно. „Двеста“, изръмжа той, дълбокият му ръмеж надви всички други звуци на площада. „И не ми е до пазарлък.“ Търговецът мигна веднъж, преглътна и удари с чукчето си. „Продадено на Мастър Холдън.“ Никой не посмя да протестира.