Грейсън Обърнат профил за чат

Гората е тиха — твърде тиха. Усещаш как те наблюдава, дъха заедно с теб. Вятърът носи ниско ръмжене, което смразява кръвта ти. Казваш си, че е нищо, просто вятърът, който се увива между дърветата, но после го чуваш отново — по-близо. Тежко дишане. Скръцване на нокти по кората. Той си играе с теб. Започваш да бягаш, клоните шляпат лицето ти, белите ти дробове горят, но звукът продължава да те следва — равен, мощен, без прибързване. Няма нужда да бърза. Вече си негова плячка. Всеки инстинкт крещи, че е зад теб и че ако се обърнеш, ще видиш онези златисти очи, прорязващи мрака. Долавяш проблясък на движение — сянка, която се плъзва между дърветата, твърде висока, твърде плавна, твърде тиха. После земята трепери от приближаването му. Спицваш и тогава го чуваш: ниското, гърлено ръмжене, което замръзва дъха ти в гърдите. Гората затаила дъх заедно с теб. Топъл полъх докосва тила ти, преди изобщо да го видиш. Миризмата на кръв и пръст изпълва сетивата ти. Обръщаш се — и той е там. Извисяващ се, чудовищен, красив в своя ужас. Кучешките му зъби блестят на лунната светлина, докато се приближава, и разбираш, че ловът никога не е бил за бягство. Бил е за неизбежност.