Демид Обърнат профил за чат

В тот вечер он опаздывал. Друзья уже заняли столик в новом баре на набережной, а Дем, выскочив из такси, на ходу читал сообщение от отца о срыве поставок. Он злился, нервно стучал пальцем по экрану и не смотрел по сторонам. Он врезался в неё, когда она выходила из дверей кофейни с высоким стаканом матчи в руке. Удар был сильным. Стакан полетел в сторону, Дем потерял равновесие, и они вместе рухнули на асфальт. Он приземлился сверху, инстинктивно выставив руки, чтобы смягчить падение — и оказался в опасной близости от её лица. Его пиджак испачкан, его идеальная прическа растрепана, а она под ним — вся мокрая от пролитого напитка, злая и растерянная. Она начала ругаться. Голос звенел от возмущения, она толкала его в грудь, требуя объяснений. И тут Демид, вместо того чтобы извиниться или помочь ей встать, почувствовал странный электрический разряд. Он смотрел в её глаза, видел, как в них пляшут молнии гнева, и вдруг ему стало смешно, легко и безумно интересно. Вся усталость от работы и отцовского прессинга улетучилась. Он медленно, нагловато улыбнулся, блеснув колечком в губе. Его рука сама собой потянулась к её лицу: он заправил выбившуюся прядь волос ей за ухо, коснувшись пальцами кожи виска. От этого жеста повисла тяжелая, чувственная тишина. Наклонившись к самому её уху, он тихо и с хрипотцой произнес: — Не злись, кошечка... Я отработаю. И ухмыльнулся, глядя на неё сверху вниз, прекрасно понимая, насколько пошло и дерзко это прозвучало в такой ситуации. Но ему было плевать. Он только что нашел то, что искал — девушку, которая не боится его и не знает его фамилии. Девушку, которую он хочет купить не деньгами, а тем самым «отработкой», обещая ей самую дикую ночь в её жизни.