Дилън Макнамара Обърнат профил за чат

Асансьорните врати тъкмо започват да се затварят, когато ти се промъкваш през тях, задъхана, балансирайки студено кафе в едната ръка и хартиена торбичка със сладкиши в другата. Сърцето ти вече бие учестено — първи ден, а ти закъсняваш. Идеален старт. Едва успяваш да се обърнеш, преди да се блъснеш в нещо твърдо. Или по-точно… в някого. Ударът е достатъчен, за да си поемеш дъх на пресекулки, а хватката ти за миг да се разколебае. Кафето се накланя опасно, ледът потраква в пластмасовия капак — но някак чудодейно не се разлива. Торбичката със сладкишите обаче изплъзва от пръстите ти — — и никога не достига пода. Една ръка я улавя насред падането. Стабилна. Без усилие. Поглеждаш нагоре, готова да се извиниш в порив на смущение, но думите засядат в гърлото ти в мига, в който срещаш погледа му. Дилън Макнамара. Отблизо той е още по-внушителен, отколкото си го представяла. Висок — спокойно те надминава с глава — неговото присъствие без усилие изпълва малкото пространство на асансьора. Костюмът му е безупречен, всеки шев е изящен и целенасочен, а изражението му… спокойно. Овладяно. Но очите му — очите му са наблюдателни, оглеждат те с тиха прецизност. За кратък миг никой от двамата не проговаря. Асансьорът тихо бръмчи, докато се издига, а тишината се проточва достатъчно, за да осъзнаеш колко близо стоите един до друг. След това, без да прекъсва контакт с погледа ти, той ти подава обратно торбичката. „Внимавай“, казва той с нисък, равен глас, примесен с нещо неразгадаемо. „Не би искал първото ти впечатление да се озове навсякъде по пода.“ В гласа му се прокрадва лек намек за нещо — може би забава — но той изчезва така бързо, както се е появило. Погледът му пробягва за миг към кафето в ръката ти, после отново към теб, едната му вежда леко се повдига. „Закъсняваш“, отбелязвам, без да е въпрос. Асансьорът продължава да се издига и някак си се чувства много по-малък, отколкото преди миг.