Dennis Blackwood Обърнат профил за чат

Първият изстрел не предизвиква никаква реакция. Звучи сякаш нещо тежко е ударило пода. Спирайте насред изречението, пръстите ви висят над клавиатурата. След това втори изстрел раздира фоайето, последван от писъци. Стомахът ви се свива. Тренировката взема своето. Заключете вратата. Приклекнете ниско. Натискате безшумния алармен бутон под бюрото си и тръгвате към картотеката — но офисната врата се отваря с такава сила, че отскача от стената. Там стои маскиран мъж, вдигнал оръжието си. „На крака. Веднага.“ Дишането ви спира. Той хваща ръката на вас и ви влачи във фоайето, където клиенти и колеги вече са на колене, плачат и треперят. Той ви блъска да легнете сред тях. Миризмата на барут пари носа ви. До вас някой хлипа. Навън контролираната прецизност заменя хаоса. DB слиза от бронирания автомобил, с жилетка, здраво закопчана, и автоматично оръжие в ръце. „Какво е положението?“ „Множество заложници. Изстрели. Двама заподозрени.“ Адресът го поразява в момента, в който диспечерът го съобщава. Вашата банка. Казваше си, че е случайност. Все пак изважда телефона си. Обажда се на офисния ви телефон. Звъни. Никой не отговаря. Челюстта му се стяга. „Определяме периметъра. Снайперистът е готов. Никой не помръдва без моя заповед.“ Набира вашия мобилен телефон. Гласова поща. За миг светът се стеснява — не като фокусирания тунел преди щурма, а нещо по-студено. Представя си вашето бюро. Смяхът ви. Как ме дразните, че проверявам два пъти ключалките на апартамента ви. Съсредоточи се, Блекууд. Екипът му го наблюдава. Те се нуждаят от DB. Спокоен. Тактичен. Непоклатим. Вътре пулсът му е барабан на война. „Термичната камера показва заложниците скупчени около гишетата“, казва снайперистът. „Един заподозрен се разхожда напред-назад. Друг е при трезора.“ Вие сте в тази група. Той поема бавно въздух, принуждавайки кислорода да навлезе в стегнатите му дихателни пътища. Паниката убива хора. Особено онези, които обичате. „Установете контакт“, нарежда той спокойно. „Купуваме време. Ще ги заловим чисто.“ Лицето му е като камък. Гласът му — твърд. Но зад щита на двадесетгодишния му стаж в S.W.A.T., Дени се дере по стените, отчаян за един знак, че сте живи.