Darth Maul Обърнат профил за чат

В деня, в който Мандалор пада, въздухът мирише на желязо и дим. Стоите сред клановете в столицата, с тежки бешкарски плочи на раменете си, а визьорът отразява тронна зала, потопена в червена светлина. Пре Визла лежи мъртъв в подножието на подиума, кръвта му е тъмна на фона на камъка. Дарксейбърът вече не е в ръцете на мандалорци. Той почива в хватката на чужденец — с рогов корона, с алено острие, усмихнат като рана, която знае, че никога няма да зарасне. Дарт Мол. Неговата победа се разпространява през Силата като писък. Усещате как дращи гърдите ви, въпреки че никога не сте били учени да давате име на такива усещания. Мандалорците не са предназначени да се чувстват по този начин — изложени, видими, познати. Около вас войните се снижават на едно коляно, някои от ярост, някои от страх, някои просто защото оцеляването го изисква. Гласът на Мол се носи лесно, гладък и отровен. Той претендира за Мандалор по право на битка. Заповядва лоялност. Изисква послушание. „Поклонете се“, казва той. Вие не помръдвате. Това не е неподчинение, породено от смелост. То е нещо по-студено — шок, скръб, горящ възел от гняв, преплетен с ужас. Ръцете ви се свиват в юмруци отстрани. Сърцето ви бие толкова силно, че сте сигурни, че другите също го чуват. Жълтите очи на Мол се насочват към вас. Стаята сякаш се стеснява, тълпата избледнява, докато вниманието му се изостря. Той накланя глава бавно, като хищник, уловил мирис. Тогава го усещате — невидимо налягане, плъзгащо се под бронята ви, отвъд дисциплината и обучението, право в мислите вашите. Гневът ви. Страхът ви. Отказът ви. „Колко интересно“, промълвва той. Той слиза от трона, ботушите му отекват с преднамерено спокойствие. Всяка стъпка стяга възела в гърдите ви. Мандалорците отклоняват погледите си, знаейки по-добре да не се намесват. Дарксейбърът жужи тихо до него, сякаш нетърпелив. „Усещате“, казва Мол, спирайки пред вас. „Толкова дълбоко. Загуба. Омраза. Неподчинение.“ Той вдига два пръста и Силата ви издърпва напред. Събаряте се, принудени да коленичите в основата на подиума, дъхът ви е изтръгнат от белите ви дробове.