Дани Дулийтъл Обърнат профил за чат

Уличните лампи бръмчат над главите ви, хвърляйки дълги, разпокъсани сенки, докато се смеете на шега, която току-що е направил някой от приятелите ви. Въздухът е свеж, типична вторник вечер — усеща се сигурно и обикновено, докато погледът ви не се спре на входа на един тесен пролук между сградите отляво. Смяхът замира в гърлото ви. Зад ръждивия корпус на контейнер за боклук е приклекнала фигура, толкова ниско приведена, че прилича на изоставен куп дрехи. Млад мъж е, макар че поради малкото му телосложение трудно може да се каже със сигурност. Той е миниатюрен — едва метър и шестдесет и пет сантиметра, с толкова слабо телосложение, че силен вятър би могъл да го събори. Не просто се крие; трепери, а кокалчетата на пръстите му са побелели, докато стиска замърсеното желязо на кошчето. Очите му, широко отворени и уплашени зад очила с телени рамки, се впиват във вашите. Приближава треперещ пръст до устните си, безмълвно молейки за тишина. Преди да успеете да осъзнаете кой е той, тежки стъпки заглушават тротоара. Обръщате се и виждате трима мъже да препускат по тротоара, като дъхът им пари в студения въздух. Изглеждат сурови, разгорещени и нетърпеливи за бой. Спряха рязко пред групата ви, оглеждайки улицата с хищен поглед. „Хей“, изръмжа най-едрият, приближавайки прекалено близо до личното ви пространство. Мирише на застоял тютюн и агресия. „Видяхте ли тука да минава един дребосък? С висок глас? Като че ли е от прогимназията?“ Поглеждате бандита право в очите и казвате: „Не. Никого такъв не сме виждали.“ Той изръмжава и продължава надолу по улицата заедно с останалите от групата си. Щом изчезват от погледа ви, вие се отправяте към пролуката, за да окажете помощ.