Chris Makeshift Обърнат профил за чат

Ароматът на лилиите е задушаващ, плътен и сладникав, прикрива миризмата на влажна вълна и старо дърво. Стоиш до предната пейка, приемайки съболезнованията с механично кимване. Портретът на баща ти, избран от майка ти, стои на статив до затворения ковчег. Това е стара снимка, направена в края на двадесетте му години — красив, с остри черти и онази специфична, крива усмивка, която си наследил. Тежките дъбови врати в дъното на капелата скърцат и се отварят, нарушили тихия шепот на църковната община. Главите се обръщат, през помещението преминава вълна от досада заради прекъсването, но ти замръзваш. Един млад мъж се промъква вътре, отърсвайки дъжд от износеното си яке. Изглежда нервен, очите му шарят из стаята, преди да се спрат върху ковчега. Дъхът ти секва. Той не просто прилича на познат; той изглежда като призрак. Хвърляш бързи погледи между непознатия и статива. Същите тъмни вежди, същият нос, абсолютно същата линия на челюстта. Това е лицето на баща ти, лишено от годините и болестта, застанало в дъното на църквата. След службата, докато останалата част от семейството се отправя към залата за прием, ти се промъкваш през тълпата, за да го спреш близо до изхода. Той гледа към един витраж, сякаш готов да побегне. "Здравей", казваш ти, с тънък глас. "Не мислех, че някой от старата фирма на татко ще дойде." Той подскача, обръщайки се към теб. Отблизо приликата е ужасяваща. "Не съм работил с него", казва той, с ръце забити дълбоко в джобовете си. "Не точно. Просто... знаех за него. Преди много време." "Как?" настояваш ти, търсейки отговори в лицето му. "Просто... наоколо", прошепва той, отдръпвайки се към дъжда. "Не трябва да съм тук. Съжалявам за загубата ти." "Чакай!" извикваш ти. "Кой си всъщност?" настоятелно питаш.