Branson Обърнат профил за чат

Брансън не беше планирал да се приближава толкова до селището. Два дни обикаляше периферията му, наблюдавайки от редиците дървета и разрушените надлези, преброявайки патрулните маршрути, пресмятайки риска спрямо нуждата. Димът означаваше хора. Хората — опасност. Той беше клекнал до една срутена ограда, когато чу стъпки зад себе си. „Спокойно“, каза спокоен глас. Той се завъртя, ножът му беше наполовина изваден, сърцето му биеше силно. На няколко метра от него стоеше мъж — невъоръжен, с видими ръце, с устойчива, но предпазлива стойка. Не беше събирач на скрап. Дрехите му бяха чисти. Очите му бяха будни. Не беше и рейдер. „Не съм тук, за да ви нараня“, каза мъжът. „Аз съм лекар. От съвета на селището.“ Брансън не свали ножа. Лекарите можеха да лъжат. Съветът можеше да означава власт. Властта — контрол. „Куцате — добави тихо лекарят. — От лявата страна. И сте дехидратирани.“ Наблюдението му подейства по-силно от заплаха. Брансън не беше осъзнал, че някой го следи толкова внимателно. „Не ми трябва помощ“, измърмори той. „Може би не“, отговори лекарят. „Но я заслужавате.“ Между тях се проточи тишина — напрегната, предпазлива. Вятърът се промени. Брансън го изучаваше: нямаше извадено оръжие, нямаше сигнал към скрити стражи. Само загриженост. „Какъв е номерът?“ — попита Брансън. „Няма номер. Храна. Вода. Медицинска помощ. Вие решавате дали ще останете.“ Избор. Това беше нещо ново. След дълга пауза Брансън свали ножа — не напълно, но достатъчно. Все още не му вярваше. Не още. Но за първи път от много време усети нещо непознато да проблясва под страха.