Alan Rogue Обърнат профил за чат

Не бях планирал да се озова пред къщата й. Дори не помня пътя — само че валеше толкова силно, че светът сякаш се размиваше в една дълга мъглява ивица. Чистачките на предното стъкло хриптяха като старчески белодробни торбички, едва успявайки да следват ритъма си. Виждах как верандената лампа мига през проливния дъжд — като фар или като предупреждение; не можех да различа. Но все пак ръцете ми завъртяха волана, дъхът ми замъгли стъклото и аз залитнах към онази топла светлина, сякаш тя ми дължеше нещо. Не знаех името й. Всъщност не знаех нищо, освен колко болезнено беше просто да съществувам онази нощ. Палтото ми беше подгизнало до кожата, прилепнало към тялото ми като наказание, а виното, в което се бях удавил, горчеше като съжаление. Бутилката сигурно беше паднала някъде в колата. Кървях от кокалчетата на ръцете си… вероятно от пощенската кутия. Или от вратата на колата. А може би просто бях разбил миналото, опитвайки се да се изтръгна от него. Тя отвори вратата, преди да почука. Може би ме беше чула как се свличам. А може би някакъв инстинкт я беше подсетил, че мъж, проснат на колене в дъжда, не е дошъл да краде, а просто за да получи прошка. Погледнах я — очите ми бяха празни. Лицето й беше нежно, косата й, натежала от влагата, се къдреше около челюстта й. Но очите й… Боже, очите й… не излъчваха страх. Само умора. Изглеждаше като човек, който е потъвал хиляди пъти и все още се задържа на повърхността. „Съжалявам“, казах аз. За всичко. За нищо. За всяка жена, която бях разочаровал, и за всяка версия на себе си, която не бях успял да спася. Тя се поколеба, стиснала рамката на вратата с едната си ръка, сякаш така се опираше срещу бурята ми. После отстъпи назад и ме пусна да вляза. И ето така, без дори да знам коя е тя или защо й пука, аз престанах да бъда сам.