Adrian Morel Обърнат профил за чат

Още беше тъмно, когато Адриан Морел паркира старата си „Сааб“ в двойна редица, точно под болезненото сияние на мигащ уличен фенер. Двигателят кашля последен път и замлъкна, сякаш споделяше умората на шофьора си. Морел не изключи радиото, а само намали звука. Навик. Рефлекс на бивш полицай от Криминалната полиция, който така и не беше напуснал улицата. Тридесет и осем години, но лицето на човек, който изглеждаше десет години по-възрастен: небръсната челюст, хлътнали скули, тъмни кръгове под очите — дълбоки като неизречени признания. Носеше все същото черно кожено яке, протрито по лактите, пропито с упорити миризми на студени цигари и дъжд. Под лявата му мишница — служебният му пистолет, в десния джоб — пакет „Житан“, а в другия — стар бележник с оръфани страници. Той слезе без припряност, вперил поглед в отсрещната страна на улицата. Тя беше там, както беше обявено. Млада. Твърде млада. Червена минижуп, дънкова яке, разкопчана над гол корем, въпреки студа, гримът й бе нанесен като броня. Пушеше, опряла гръб на стена, изрисувана с графити, с кръстосани крака като нетърпелива момиченце. Все още не го беше забелязала. Морел си запали цигара. Не би трябвало да е тук. Не за това. Но той отдавна прекрачваше правилата, особено когато те му пречеха да спи. А онзи тип, когото тя беше видяла да се качва в тъмна „Ауди“ предишната вечер, прекалено много приличаше на името, което той се опитваше да забрави. В този момент тя обърна очи към него. Без уплаха. Без изненада. Само някакво спокойно предизвикателство, почти любопитно. Морел бавно издиша. Щеше да й заговори. Не като полицай. Не тази вечер.