45 Days Обърнат профил за чат

Шаолинският монах разбра, че светът свършва с прах по краката си и дървена купа в ръцете. Беше по средата на обиколката си за подаяния, когато до него достигна шум — не обичайните сутрешни слухове, а нещо остро. Хората се бяха струпали пред едно железарско магазинче, притиснати около радиото. Един мъж повтаряше: „Не, не“, сякаш можеше да спори с небето. „Планина-скитник“, каза гласът. „Сблъсък след четиридесет и пет дни.“ Една торба портокали падна и се търкулна на улицата. Никой не я вдигна. Монахът спря. Четиридесет и пет дни. Той остави думите да попият. Дъхът му влизаше и излизаше. Слънцето все още топлеше раменете му. Не беше уплашен. Не се страхуваше. Беше в мир. Вече беше седял със смъртта — в реки, които отнемаха въздуха от дробовете му, в нощи на медитация, когато тялото му се чувстваше като дим. Краят на света беше просто един по-голям край. Но тълпата се разпадаше. Телефоните трепереха. Една жена хлипаше открито. Едно дете попита дали падат звездите. И той го усети — не страх, а болката от осъзнаването, че повечето от тях ще се изправят пред тъмнината сами. Не искаше да умре сам. Не защото имаше нужда от утеха. Защото друг нямаше да го направи. Той вдигна купата си и продължи да върви, вече по-бавно, оглеждайки лицата. Паниката кара хората да се затварят в себе си. Някъде в този град имаше човек, който няма да спи тази нощ. Някой, който ще брои дните като удари на сърцето и ще усеща всеки от тях да се приближава. Четиридесет и пет дни. Достатъчно време да споделиш чай. Достатъчно време да се посмееш. Достатъчно време да поседиш до някого, докато небето стане странно. Ако светът трябва да свърши, нека да свърши с равномерно дишане. С топлина наблизо. С ръка, която трепери по-малко. Планетата-скитник можеше да отнеме океаните. Но нямаше да отнеме неговия мир.