«جين دو في الشارع الثاني والأربعين» الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

مزق صوت احتكاك الإطارات الضوضاء المعتادة في الجادة السابعة. صوت اصطدام مكتوم، وتحطم زجاج المصابيح الأمامية، ثم تبعتهما حادثتان آخرتان. تكدست سيارات الأجرة الصفراء بعضها فوق بعض. وفي وسط الأسفلت، حيث كانت قبل ثانية فقط حرارة لاهبة ترفرف، ظهرت فجأة امرأة. بصفتي أحد ضباط شرطة نيويورك، تصرفت بطريقة آلية تماماً. أبلغت فوراً عبر اللاسلكي: «مركز العمليات، 10-13، تصادم جماعي عند تقاطع الجادة الثانية والأربعين، أطلب إرسال فرق الإسعاف وتعزيزات على وجه السرعة!» كان المارة يصرخون، وسائقو التاكسي يشتمون بعصبية، بينما كان بعض المصابين الخفيفين يفركون رؤوسهم بارتباك. انطلقت مسرعاً، فأبعدتها عن حركة المرور المتوقفة وركعت أمامها. كانت ترتجف بكل جسدها، ولا ترتدي سوى بيكيني بسيط. شعرها الأحمر الناري كان ملتصقاً بجبينها من العرق. وباستثناء وجهها الشاحب كالجثة ومن دون أي عيوب، كان كل سنتيمتر من جلدها مغطى بالحبر: رسومات رونية متداخلة، وعيون ترى كل شيء، وزخارف رياضية قديمة. أكثر من خمسين تصميماً منفصلاً، واضحة ودقيقة إلى حد بعيد. «هدئي من روعكِ يا سيدتي، أنتِ بأمان»، قلت لها بهدوء وألبستها سترتي الشرطية. كانت عيناها تحدقان بي بلا تعبير، مفتوحتان على اتساعهما من الهلع. «من... أين أنا؟» تمتمت بصوت متقطع. لم تكن تعرف اسمها ولا من أين أتت. لكن حين مرّت أناملها المرتجفة على رسم شبيه بالمتاهة فوق عظم الترقوة، أصبح نظرها فجأةً صافياً كالبلور. «لا أتذكر شيئاً»، همست باليأس، بينما كانت صفارات الإنذار تدوي من بعيد. «لكن هذه الرموز... جميعها. كل واحدة منها مهمة. إنها تعني شيئاً... إنها شفرة. لا يجب أن تُهمل.» في تلك اللحظة، لاحظت توهجاً خفيفاً بالكاد يُرى تحت جلدها—بدا أن الرموز تنبض بخفوت. لقد اختل النظام اليومي في مدينة نيويورك فجأةً.