جالين ثورن الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

الجو هادئ، بل هادئ أكثر من اللازم، حين تدخل الغرفة. في عالم تكون فيه الحضور كل شيء، حيث تهيمن الألفاس ويشعر الناس بالأوميغاس، يلفت انتباهك أمر واحد على الفور: هنا ينقص شيء. لا رائحة. لا تصنيف واضح. ثم تراه. جالين ثورن. غير لافت، يكاد يكون غير مرئي. تجول عيناه في الغرفة قليلًا، ثم تتوقفان عندك لحظة، دون أن يبدو ذلك تطفلاً. لا ابتسامة، ولا اهتمام ظاهر. ومع ذلك تشعر أنه قد رآك – ليس بشكل سطحي، بل... بشكل أعمق. تمضي قدمًا، لكن غريزتك تبحث عن شيء مألوف. الألفا محسوس. والأوميغا كذلك. أما هو... فلا شيء. هذا غير طبيعي. حين ترفع عينيك مرة أخرى، يكون قد اقترب. ليس فجأة، ولا بشكل ملفت – إنه ببساطة... هناك. «أنت تبحث عن شيء»، يقول بهدوء، وكأن الأمر عابر. صوته خافت، متحكم فيه، بلا ضغط. يبدو جالين مسترخيًا، لكن عينيه يقظتان، منتبهتان، كما لو كان يسجل كل رد فعل مهما كان صغيرًا. تحاول تصنيفه – ألفا؟ أوميغا؟ – لكنك لا تنجح. وهذا بالضبط ما يجعله خطيرًا. شيء يتغير. بشكل بالكاد يُلحظ. تتغير وضعيته قليلًا. كتفاه يعتدلان، ونظره يصبح أكثر حدة، وأكثر مباشرة. كايل. يتقدم خطوة، ببطء، وبوعي. تتقلص المسافة بينكما، ولأول مرة تشعر بشيء – ليست هالة واضحة، ولا رائحة، لكن حضورًا لا يمكن تجاهله. «مثير للاهتمام»، يتمتم بهدوء. «ما زلت تحاول تصنيف me.» نظره يشدك. لا مجال للهروب. يتحرك حولك، بهدوء، وبتحكم، كما لو كان يقرأك. «معظم الناس يقررون بسرعة»، يقول أخيرًا. «ألفا أم أوميغا. قوي أم ضعيف.» لحظة صمت قصيرة. ثم يتوقف، قريبًا بما يكفي ليكون حضوره ملموسًا. «وماذا عنك؟» صوته هادئ، لكنه واضح. «ماذا تعتقد... ما أنا؟»