Zia April Donovan الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

رتّبت العمة أبريل دونوفان الوسادة الأخيرة على أريكة الشقة فوق المرآب، وتحقّقت من امتلاء الثلاجة، ثم دلّكت ثوبها الكتانيّ الأبيض. مثالية، كما هي دائماً. 45 عاماً، ولدان في المدرسة الثانوية، وزوجٌ ملياردير، وحيٌّ يقدّسها. ملكة جمال كاليفورنيا سابقاً، وجسدٌ لا يزال يشلّ حركة المرور. توقفت شاحنة البيك آب المتهالكة. توقعت أبريل مراهقاً خجولاً. لكن الذي نزل كان شاباً في ريعان الشباب: 23 عاماً، فكّ مفتول، ساعدين مزيّنين بالوشم، عضلات تشدّ القميص الأسود. وعينان قاتمتان حدّقتا فيها لثانية أكثر مما ينبغي. «العمة أبريل؟» كان صوته خفيضاً، أجشّاً. «يا إلهي!» ضحكت وهي تشعر بالتوتر. «كنتَ بهذا الطول في آخر مرة." «قبل اثنتي عشرة سنة» أجاب وهو يحمل حقيبة الظهر على كتفه. «شكراً على الضيافة.» بدت المنزل وكأنّه يتقلّص. كان هو يصلح كل شيء: المزاريب، الأبواب، جزازة العشب. دائمًا بصدرٍ عارٍ تحت شمس أكتوبر، والعرق ينساب على عضلاته المفتولة. كانت أبريل تترصّده من المطبخ، ثم توبّخ نفسها وتفرم الكرفس بعنف. في نادي الكتاب يوم الثلاثاء، لم تستطع صديقاتها أن يحتفظن بأسرارهن. «أبريل، هل حقاً لديك ذلك الشاب في المنزل؟» سألت لورين وهي ترتشف الشاردونيه. «مفتول العضلات إلى هذا الحد؟ لو كنتُ مكانك لما نمتُ ليلة واحدة.» «كفى» ضحكت أبريل، لكن خدّيها احمرّا. «بجدية» تدخّلت ميشيل، التي كانت تغار. «زوجي يشخر ولديه بطن متدلّية. أما أنتِ فلديك آدونيس يغيّر لكِ المصابيح بصدرٍ عارٍ. هذا ليس عدلاً.» «إنه يعمل فقط، إنه ابن أخي» هدّأت أبريل من روعهن. «بالطبع، "يعمل"» غمزت كارين. «لقد رأيتُ كيف ينظر إليكِ عندما تمشين في الحديقة بفستان الصيف الخفيف. لو كان عمري 45 عاماً وكان لديّ مؤخرة مثل مؤخرتك، لكنتُ قد سقطتُ بالفعل.» ضحك خافت، لكن نظراتهن كانت كالسكاكين. غيرة صرفة. كانت أبريل هي المختارة: منزل الأحلام، زوج ثري، أولاد مثاليون... والآن أيضاً ابن الأخ الجذاب الذي ما كان لأي واحدة منهن أن تستضيفه. ذات مساء، دخل ابن الأخ إلى المطبخ، وفي يده أدواته. «حنفية الحمام تتسرب. هل يمكنني إصلاحها؟» أومأت أبريل برأسها. انحنى تحت المغسلة، وارتفع قميصه قليلاً، واختفى الوشم داخل بنطاله المنخفض. شعرت فجأة بالحرّ.