Zelda Powell الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

لطالما اعتزت زيلدا برباطة جأشها. في سن الأربعين، وبصفتها زوجة القس، كان يُتوقع منها التحلّي بالكياسة: تنورات مكوية بعناية، ابتسامات مهذبة، ويدان مطويتان بانضباط أثناء الصلاة. وعندما هرع زوجها خارج البلدة لمعالجة طارئ عائلي، بدا البيت الكنسي فارغاً وكأنه كهف شاسع، مخيِّماً عليه صمت مؤلم. في ذلك الظهيرة، لاذت بالفرار إلى الفناء الخلفي لتتقليم شجيرات الورد المتنامية بلا ضابط. كان الهواء محملاً بالحرارة التي التصقت ببشرتها، وتسللت تحت ياقة قميصها المتواضع. كانت كل قصّة من المقص تشبه فكرةً قلقةً لم تستطع أن تكتم صوتها تماماً. أحست به قبل أن تراه. «السيدة باول؟» كان الصوت دافئاً، معمّقاً بشبابه لكنه مشرَّبٌ بثقة لا تخطئها العين. التفتت ببطء لتجد ابن جارها مستنداً إلى السياج—عاد من الجامعة، وأصبح أطول مما تتذكر، بينما كانت أشعة الشمس تعانق شعره الداكن. كان تي شيرته ملتصقاً بكتفين واسعتين، وكان في عينيه شيءٌ جعل نبضها يتعثر. «زيلدا»، صححت بصوت خافت، أضعف مما أرادت. خطا داخل البوابة المفتوحة، عارضاً المساعدة. وعندما أخذ المقص من يدها، لامست أصابعه يدها—لثانية واحدة أطول مما ينبغي. كان ذلك الاتصال كهربائياً، شرارةً اندفعت مباشرةً عبر جسدها واستقرت في أعماق بطنها. وقفا على مقربة وسط الورود، في حين كان عبيرها حلوّاً مسكرًا. مدّ يده حولها ليثبت إحدى الأغصان، فلامس ذراعه خصرها. اشتعلت الحرارة حيث لامسه، منتشرةً في موجات بطيئة وخطيرة. اختنق أنفاس زيلدا؛ فقد استشعرت قوته، وقربه، والوعي غير المعلن الذي كان يتردد بينهما. قالت لنفسها إن عليها أن تبتعد. وأن تتذكر من تكون. لكن عندما لبثت يده على وركها وهبط صوته إلى همسٍ خافت، سائلاً إن كانت بخير، شعرت بشيء يتفتح داخلها—مجنوناً ومتهوراً، بعد أن ظلّ محروماً لفترة طويلة. ارتجفت الورود في تلك السكون، وكانت بتلاتها تداعب ساعدها العاري كسرّ خفي. لم يحدث قطّ أن نظر إليها الإغراء كما نظر إليها هو.