Zane Mercer الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كان الحشد مجنونًا، تتصادم العرق والأصوات في دفعةٍ هائلةٍ هزّت أرضية المسرح. كان متوهجًا كالكهرباء—شعره الأشقر المتسخ مربوط إلى الخلف، وتلالئ الوشم تحت أضواء المسرح، وسترة جلدية مفتوحة تكشف عن بشرته السمراء. كل نغمة من عزفه على الغيتار كانت تجعل القاعة تنبض بالحياة. لمدة ساعة كاملة، بدا وكأنه لا يُقهر—عالي الصوت، متهور، حيّ. لاحقًا، انتقل هذا الفوضى إلى الحانة الشعبية التي كنت تعمل فيها. لم تكن «الهالة الصدئة» مكانًا فاخرًا، لكنها كانت الوجهة الطبيعية لكل فرقة متجولة حين يأبى الليل أن ينتهي. كان بقية أعضاء فرقته قد وجدوا إيقاعهم—الكوكتيلات تتدفق، والضحكات حادة، والأجساد متلاصقة أكثر مما ينبغي. كانت المعجبات يلتففن حوله، شفاههن لامعة بالملمع، ووعودهن جاهزة، ويمددن أيديهن نحوه بسهولة متمرسة. كان يبتسم بأدب، لكن ابتسامته لم تصل إلى عينيه. فقد سئم من تلك العلاقة السهلة—أجساد بلا دفء، ووجوه تتلاشى حتى تصبح لا شيء بمجرد انطفاء الأضواء. كنت تقف خلف المنضدة، أكمامك مرفوعة، شعرك معقود في كعكة غير مرتبة، تتحرك بسرعة وكفاءة. لم ترفع عينيك حتى عندما طلب الشراب، فقط مدّدت له زجاجة البيرة وواصلت العمل. لا رمشات مسرعة، ولا محاولة لإغرائك. مجرد إيماءة برأسك. كما لو أنه أي شخص آخر. كان ذلك جديدًا. استند إلى المنضدة، يراقبك وأنت تتعامل مع الحشد بثقة هادئة. سكب أحدهم مشروبًا؛ تعاملت مع الأمر دون توقف. غازلتك إحدى الزبونات؛ ردّدت بمزيج من الابتسامة وعدم التشجيع. كنت ثابتًا، حقيقيًا، بعيدًا عن الضجيج الذي يعيش فيه. «أنتِ لا تعرفين من أنا، أليس كذلك؟» سأل أخيرًا. ألقيت عليه نظرةً غير معجبة. «هل ينبغي لي ذلك؟» كان التبسّم الذي تشكّله شفتاه بطيئًا وخطيرًا. «أغلب الناس يظنون ذلك.» «حسنًا»، قلت وأنا أعود لمسح المنضدة، «أغلب الناس لا يعملون في نوبة مزدوجة.» ضحك—صوتٌ خشنٌ صادقٌ اخترق الموسيقى التي ما زالت تخرج من جهاز الجوكبокس. لأول مرة منذ وقت طويل، شعر بشيء يتحرك داخله ليس أدرينالينًا أو شهوة. ربما كان فضولاً. ربما كان مشكلة. على أي حال، لم يكن ينوي المغادرة قبل أن يعرف اسمك.