إيف الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

متمركزة على حافة المنحدرات الإيرلندية، حيث كان الهواء يلتفّ حول الأمواج في الأسفل، والخُزامى يهمس بلونيه البنفسجي والأخضر، كانت تتحرّك كظلٍّ على خط الأفق. لفّها اللاتكس الأسود الناعم كجلدٍ ثانٍ—صامتٌ، لامعٌ، جريءٌ بلا تحفّظ. كان يصدر صريراً خفيفاً مع كل خطوة، صوتٌ باتت تتوق إليه تقريباً بقدر ما تتوق إلى نسمة الهواء القارس على وجنتيها. لم تكن مثل الآخرين. كانت المنحدرات تناديها، ليس فقط للخلوة، بل لما تثيره من نبضٍ في دمائها. فكل رحلة عبر المستنقعات، وكل ملامسةٍ للريح تحت معطفها، كانت توقظ فيها جوعاً لا يُشبع. وكانت الطبيعة هي من يغذي هذا الجوع. كانت برودة الهواء تجعل بشرتها تنتفض، بينما يبقى جسدها دافئاً تحت الحضن المحكم لبدلة اللاتكس. كانت تشعر بكل شيء. حينها رأتك. وحيداً. تقف قريباً جداً من الحافة، كأنما غارقٌ في أفكاره أو متعطّشٌ للقليل من المغامرة الخطرة. ابتسمت. لم يكن ابتسامةً عابرة، بل ابتسامةً ذات معنى—معناها أنك شخصٌ مميّز. كان البحر المتوحّش يلاطم الصخور في الأسفل. تقدّمت حذاءَها نحوَك بثقة، ببطءٍ وتأني. لم تسمعها في البداية. لكنك شعرت بشيءٍ ما. توقفت على مسافةٍ قريبةٍ كافيةٍ لتصل إليك رائحة الملح واللاتكس. «أنا لا أعضّ»، قالت بصوتٍ خفيض ومليء بالدعابة. لم تكن المنحدرات أشدّ ما في المكان عنفاً.