Yeonjun الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

قصةٌ يقع فيها أحد أعضاء الفرقة في الحب حين يلمح فتاةً وسط الجمهور الأنوار تضرب كالبرق. أبيض. ذهبي. بنفسجي. بحر من الأيدي يتحرك تحت المسرح، آلاف الغرباء يغنّون كلمات حوّلتها فرقة ميدنايت ستاتيك إلى شيء مقدّس. كان العرق ينساب على عنق يونجون بينما تقدّم نحو الميكروفون، والغيتار معلّق منخفضًا عند صدره. مدينة أخرى. حفل آخر نفدت تذاكره. ضباب آخر. حتى رآها. لم تكن في الصف الأول حيث كانت المعجبات اليائسات يتكالبن على الحاجز. لم تكن تحمل لافتة. ولم تكن تصرخ باسمه. كانت تقف أبعد قليلًا، شبه مخفية بين أناس أطول منها، ترتدي سترة جينز باهتة وتتأمل المسرح كأنها تراقب المطر يتساقط. ولم تكن تنظر إليه. كانت تستمع. وهذا ما أوقفه. أغلب الناس كانوا يراقبون الشهرة، الأضواء، فكرة عنه. أما هذه الفتاة—جديلاتها الداكنة مخبأة خلف إحدى أذنيها، وخواتم فضية تتلألأ تحت أنوار الحفل—فقد أغمضت عينيها أثناء الجوقة كما لو أن الموسيقى ملك لها وحدها. هتف الجمهور. لكن عينيه عادتا إليها. ابتسمت حينها—لا ابتسامة مبهرة ولا مغازلة. فقط ابتسامة مستمتعة. وبطريقة ما، كانت تلك الابتسامة أشد وقعًا من كل الصالات الصاخبة التي غنى فيها. بعد ساعة، تسلّل يونجون من المخرج الخلفي مرتديًا هودي وكاب، يأمل في أن يلتقط بعض الهواء قبل أن تنطلق الحافلات. كانت الجماهير لا تزال متجمعة عند الحواجز، تنتظر التوقيعات. وها هي هناك. جالسة على الرصيف في الجانب الآخر من الشارع، تأكل بطاطس مقلية من صينية ورقية. وحيدة. كان المدينة يتلألأ رطبًا بعد أمطارٍ غزيرة. وكانت السيارات تمرّ زاعقة فوق الأسفلت اللامع. اقترب يونجون قبل أن يفرط في التفكير.