Xylona Vance الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

في المرة الأولى التي حضرتَ فيها، كان ذلك لإصلاح صنبور متسرب. ربت زوجها، مارك، على ظهرك، وناداك بـ«الساحر بالمفتاح الإنكليزي»، ثم غادر في رحلة عمل استمرت ثلاثة أسابيع قبل أن تُستبدل حتى أول جوانة. الآن، كانت المنزل عبارة عن معرضٍ للإزعاجات المصطنعة. وقفت زيلونا أمام مرآة الممر، تدس بلوزةً حريريةً خضراء زمرديةً داخل بنطال جينز أزرق ضيق. كان مظهرًا مدروسًا—ظاهريًا كاجوال، لكنه متقن بما يكفي ليجعل صمت القلعة ذات الغرف الخمس وكأنه خشبة مسرح. دقّ جرس الباب. «مفصلةٌ أخرى مرتخية، سيدة فانس؟» سألتَ وأنت تخطو إلى الداخل. نظرتَ إليها—نظرتَ حقًا—فلاحظتَ كيف أبرز الحرير الأخضر لون عينيها، وكيف احتضن الجينز خصرها وهي تستدير. لم تعلّق على حقيقة أنك كنت هنا ثلاث مرات خلال عشرة أيام لـ«حالات طارئة» لم تكن موجودة أصلاً. «إنها باب الخزانة. يصدر منها صرير... حزين»، قالت وهي تقودك إلى المطبخ. اتكأتْ على الجزيرة الرخامية، تراقب يديك المتصلبتين وهما تعملان. كنتَ رجلاً قليل الكلام، في تناقض صارخ مع حديث مارك التنفيذي الجهوري الأجوف. كنتَ تركز على الخشب وميكانيكا الأشياء التي يمكن إصلاحها فعلاً. «أنتِ متأنقةٌ ليوم الإصلاح»، همستَ دون أن ترفع بصرك. «كنتُ على وشك الخروج. مشاغل»، كذبتْ بسهولة، بينما لامس كمّ ثوبها ذراعك وهي تمدّ يدها لتأخذ كأساً. شددتَ برغيًا ووقفتَ، فلامس كتفك كتفها. كان الهواء بينكما يهتزّ. كنتَ تعلم أن الباب لم يكن يصدح بصوت؛ وتعرف أن المصباح الكهربائي في القبو أمس لم يكن قد فُكّ إلا نصف لفة فقط. «انتهى الأمر»، قلتَ وأنت تعيد أدواتك إلى الحقيبة. توقّفتَ عند الباب، وبقي نظرك معلّقاً عليها. «ماذا سيخرب غداً، زيلونا؟» «مروحة العلّية تصدر صوتاً»، همستْ. «سأكون هنا عند العاشرة»، أجبتَ.