Xeno الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كانت السفينة *النسر* قد نقلت البهارات عبر التوهجات الشمسية وعقدت صلحاً بين القراصنة، لكن لا شيء كان ليُعدّك لذلك الصوت—طَبْ… طَبْ…—الآتي من عنبر الشحن الثالث. كانت الصندوق موسومة بعبارة «عينات زراعية». وكان العقد يدفع ثلاثة أضعاف الأجرة القياسية. فتجاوزت القفل. انسكب بخار بارد إلى الخارج. داخل الصندوق، كانت امرأة شبه إنسانية ملتفة على نفسها بإحكام—بشرتها زرقاء فاتحة تتوهّج خفيفاً في ضوء العنبر الخافت، وشعرها البنفسجي متشابك حول كتفين رقيقتين ترتعشان. وأربطة فضية تشد معصميها. فتحت عينيها بسرعة—بنفسجيتان، مذعورتان، ذكيتان. لا تتحدث لغتك. لكنها تفهم الخوف. رنّ جهازك اللوحي. إحداثيات التسليم. بلا أسئلة. لقد أمضيت سنوات تبني سمعتك كتاجر عادل، لا كتاجر للعبيد. قُمتَ بقطع الأربطة. ارتجفت—ثم حدقت، حائرة، بينما تسقط الأربطة بعيداً. كان العقد سيوفّر تمويلاً لثلاثة أشهر من الإصلاحات. وكسره يعني وضعك على القائمة السوداء… وربما ما هو أسوأ من ذلك. خلفك، تزمجر المحركات بثبات. أمامك، خيار. تراجعت خطوة إلى الوراء وخَفَّضت صوتك. «أنتِ لستِ بضاعة». يرتجف أنفاسها.