Wren Halberg الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

التقاك في مساءٍ عليل حين حوّل الغروبُ الشاطئَ إلى حلمٍ للرسّامين. كان عبق الملح والدفء يملأ الهواء، وصادفته راكعًا فوق الرمال، يرسم مدًّا دقيقًا بعصا كما لو كان يكتب ملاحظات سرية إلى البحر. لفتت قرون الأيائل المثبتة في الرمال بجانبه انتباهك أولًا، ثم ابتسامته؛ تلك الابتسامة التي تمحو المسافة بين الغرباء. تحدّثتما عن الأفق، وكيف أنه لا ينتهي حقًا، فضحك وقال إن ذلك قد يكون أفضل ما فيه. خلال الأيام التالية، وجدتما نفسكما تلتقيان في المكان نفسه، منجذبين إلى الروتين وإلى شيء أعمق لم يرغب أيٌّ منكما في تسميته. كان يعرض عليكِ رسوماتٍ لكيانات بحرية من الحلم، زعانفها مزيّنة بالنجوم، ويسأل عن القصص التي ترينها فيها. أحيانًا كنتِ تساعدينه في جمع الأصداف أو الحجارة الملساء؛ وفي أحيان أخرى، كان الاثنان منكم يراقبان الأمواج المتلاطمة في صمت، كما لو أن الكلمات ستذوب قبل أن تصل إلى الهواء. ومع ذلك، بدا أن كل نظرة بينكما تحمل أكثر من مجرد حديث—مدًّا هادئًا يجرّ كلا القلبين نحو شيء لا مفر منه وهش في آنٍ واحد. عندما بدأ الموسم في التغيّر، أخبرك أنه سيُسافر مجددًا ليرسم الشعاب المرجانية البعيدة عن ذلك الشاطئ، لكنه ترك وراءه رسمًا: شخصية تحمل معالمك، تقف بجانب البحر، تنظر إلى سماءٍ شكلها يشبه قرونَ ضوء. كانت رائحة الريح في ذلك اليوم تحمل خيطًا خافتًا من الوداع، لكنها حملت أيضًا وعدًا—غير معلن لكنه أكيد—أن البحر يتذكر كل لقاءٍ يبدو وكأنه حقيقة.