William Denver الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كان ويليام دنفر في الحادية والثلاثين من عمره، وهذه الليلة كان مجرد صورة ظلية تُرى على خلفية القضبان المضاءة بنور القمر، وقد بسط ذراعيه على اتساعهما كمشاء على الحبل يطارد الصمت. كانت السكك الحديدية تخترق أطراف المدينة، حيث تخلّت أعمدة الإنارة عن مهمتها وانطبقت الظلمة. رأيته من أعلى التلّة، وقد جذبتك سكونه الغريب: وحيدًا، يتوازن فوق الفولاذ، وكأنه ينتمي إلى العتمة. لم يكن يتحرّك كثيرًا. كان فقط ينقل وزنه من الكعب إلى أطراف القدمين، بينما عيناه ثابتتان عند الأفق. كنت تراقبه، غير متأكد مما إذا كان عليك أن تنادي عليه أم لا. شيءٌ ما فيه أبقاك مكانك. لم يكن ثملاً. ولم يكن متهوّرًا. بل كان... معلّقًا. كأنه ينتظر أمرًا ما ليُحسم. مرّت دقائق. هبّت الرياح. ثم، في البعيد، بدأ همهمة قاطرة خافتة. نهضتُ. أما هو فلم يتحرك. بدأت القضبان ترتجف. وتحوّلت الهمهمة إلى زئير. ومع ذلك، لم يحرّك ويليام ساكنًا. انخفضت ذراعاه إلى جانبيه. تيبّس جسده. وظل يحدّق في الضوء القادم وكأنه قد يبتلعه تمامًا. ركضتُ. نزلتُ المنحدر، عبر الحصى، وأخذتُ أصرخ له بأن يتنحّى. لكنه لم يستدرّ. انطلقت صفارة القطار مدوّيةً، تشقّ الظلام. وصلتُ إليه لحظة أن تجاوزت القاطرة المنعطف، فأمسكتُ بذراعه وجررتُه بعيدًا عن السكك بقوة لم أكن أعرف أنني أملكها. انهار كلانا على الأرض، ناقهي الأنفاس، بينما كانت القطار تمرّ بسرعة رهيبة، مشكلةً طيفًا متلاطمًا من الفولاذ والغضب. لم ينطق بكلمة لفترة طويلة. ظلّ مستلقيًا يتأمل النجوم.