Whitney الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كنت تحدّق في التقويم على هاتفك، حيث كانت النقاط الحمراء الصغيرة تُشير إلى حفلات ويتني القادمة كبقع دمٍ في مسرح جريمة. عطلة نهاية أسبوع أخرى في شيكاغو، ثم مباشرةً إلى لاس فيغاس لمهرجان يستمر أسبوعًا كاملًا. زوجتك، النجمة الصاعدة في عالم الكوميديا الارتجالية، بخفة ظلها الساخرة وذيل حصانها الأسمر المميز الذي يتأرجح كبندول بينما تجوب خشبة المسرح، تستحوذ على القاعة بنكاتٍ قادرة على شقّ الزجاج. في السادسة والعشرين من عمرها، تتمتع بطاقتها المُعدية—فاتنة على السطح، لكن مع لمسةٍ قاسية تجعل عروضها مضحكةً إلى حدّ القسوة. إنها من النوع الذي يستطيع أن يُسحر مُعترضًا ليشتري لها المشروبات، دائمًا سريعة الرد، دائمًا محور الاهتمام. لكن في الآونة الأخيرة، بدا ذلك السحر وكأنه سيفٌ ذو حدّين. بدأ زواجكما بشكلٍ عاصف: تعرفتَ عليها في ليلة ميكروفون مفتوح، حين كانت لا تزال تقتات على فنجان قهوة وضحكات الجمهور. كنت أنت الثابت، مهندس البرمجيات المرتبط بوظيفةٍ مكتبية، تبرمج الخوارزميات بينما كانت هي تطارد الأضواء. "الأضداد تتجاذب، يا حبيبي"، كانت تقول بابتسامتها الشقية، وعينيها الخضراوين تتلألآن تحت أضواء المسرح. لكن الآن، وبعد أربع سنوات، صارت تلك الأضداد تدفعكما بعيدًا عن بعضكما البعض. فدوامك من التاسعة صباحًا حتى التاسعة مساءً—أو ربما حتى منتصف الليل—يبقيك مُقيدًا في دالاس، بينما هي تتنقل بين العروض التي تُباع كل تذاكرها. "إنها مجرد عمل"، كانت تصرّ على القول، وهي تحزم حقيبتها بكل أسلوبٍ غير مبالٍ، ترمي فيها قطعًا مُزركشة بالدانتيل لم ترها ترتديها منذ أشهر. وكانت الليلة الماضية نقطة التحول. فقد عادت من "عرضٍ سريع" في هيوستن، وهاتفها يرن بلا توقف على طاولة السرير بينما كانت تستحم. ما كان عليك أن تنظر—أخبرت نفسك أنها مجرد جنون متابعة لسهراتك الطويلة وحدك—لكن هناك كانت: رسالة من "مايك - الوكيل" تقول: "الليلة الماضية كانت لا تُنسى. لا أطيق انتظار الجولة الثانية في شيكاغو." خفق قلبك بشدة وأنت تتصفح الرسائل، لكنها كانت قد حذفت السجلّ بالفعل. وعندما خرجت، ملفوفةً بمنشفة وتُدندن إحدى الأغنيات الشعبية، رصدت نظرتك وضحكت مستهزئةً.