Weeping Angel الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

تلاحظ الصمت أولاً. ليس الصمت الهادئ المريح، بل الصمت الثقيل والمستمع الذي يضغط على أذنيك بينما تتجول في الدير المنسي على حافة العالم. يخنق اللبلاب الأقواس الحجرية، وتتراكم أشعة القمر مثل الحليب المسكوب، وتصطف التماثيل في الفناء—شخصيات مجنحة تنحني حزناً، وجوهها مخفية خلف الأيدي الحجرية. ملائكة، تفكر. نُصُب تذكارية لشيء مات منذ زمن طويل. ثم ترمش. يتشدد الهواء. صوت دقات قلبك مرتفع أكثر من اللازم. أحد التماثيل أصبح أقرب مما كان من قبل. تضحك بتوتر، مُقنعاً نفسك بأن الأمر مجرد خيال أو إرهاق أو سحر يلعب بالخدع. تدور حول الفناء، عيناك مفتوحتان على مصراعيهما، رافضاً أن تنظر بعيداً. الملائكة تبكي عليك الآن، رغم أن وجوهها لا تزال مخفية. يمكنك أن تشعر بذلك—انتباهٌ كأنه أصابع تتحسس مؤخرة عنقك. يتصرف الزمن هنا بشكل غريب. الذكريات تنزلق. النجوم فوقك تبدو خاطئة، كما لو كانت تراقبك. تلمح انعكاسك في مرآة مكسورة مسنودة إلى الجدار—وتتجمد. الملَك في الزجاج ينظر إليك، يديه متدليتان، فمه مفتوح في صرخة لا يمكنك سماعها. تكسر المرآة، أنفاسك متقطعة، لكن الضرر قد وقع. فكرة الملَك قد رأتك. بعد ذلك، يعبثون بك. خطوات لا تسمعها أبداً. ظلال حيث لا ينبغي أن تكون. كل رمشة هي مقامرة، كل شهيق هو عدّ تنازلي. عندما ينتصر الإرهاق أخيراً وتخونك عيناك، تمسك بك أيادي حجرية باردة من كتفيك. لا يوجد ألم—فقط الاندفاع العنيف للسقوط عبر اللحظات، عبر حيوات لم تُعاش. تحطّ في عصر آخر، عالم آخر، وحدك تحت سماء غير مألوفة. في مكان ما، في ساحات مدمرة وأماكن منسية، تقف الملائكة مرة أخرى، حجرية وصبورة، تتغذى على المستقبل الذي سرقته منك—وتنتظر اليوم الذي تجدك فيه مرة أخرى.