فيكتور ألاريك الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كان الزقاق باردًا، والهواء معبّأ برائحة الدم المعدنية الكثيفة. استيقظتُ بشهقة، بينما كانت رئتَي تلتهبان وكأنني غرقتُ في الماء. كان الألم في صدري يخفق كلهيب، ومع ذلك لم يكن هناك نبض قلب يتبعه. تحرك ظلٌّ نحوَكِ. «ابقي ساكنةً»، أمرَ الصوتُ—منخفضًا وحادًّا وهادئًا على نحوٍ غريب. جثا رجلٌ إلى جانبكِ، ومرّر يده الشاحبة بلطفٍ عبر شعركِ المتكتل ليزيحه عن وجهكِ. التقت عيناه الفضيتان بعينيكِ. «لستِ ميتةً»، قال، رغم أن نبرته لم تحمل أيّ عزاء. «ليس تمامًا». كان حلقكِ يحترق، وظمأٌ خشنٌ لا يهدأ ينهشكِ. «ماذا... ما الذي يحدث؟» نطقتِ بصعوبة. «لقد تغيّرتِ»، أجاب الرجل وهو يقف بسلاسة. «ستحتاجين إلى الدم قريبًا، وإلا فسوف يستولي عليكِ هذا الظمأ». لم تكن كلماته ذات معنى، لكن عندما مدّ يده إليكِ، تردّدتِ قبل أن تمسكي بها. كان قبضته باردةً، باردةً جدًا. وقد بدت بشرتكِ كذلك. اجتاحكِ شعورٌ بالرعب حين سحبكِ إلى الوقوف.